Sur les notes dispersées de Yann Tiersen.
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Son esprit valsait au gré du vent, elle ne sentait que la vague main de l'être aimé parcourir sa nuque, caressant les quelques mèches de cheveux qui s'écoulaient sur ses épaules. Ces épaules là en avaient porté des têtes, et, le long de son bras, on pouvait encore voir la trace de quelques larmes de passants qui avait trouvé ce réconfort chez elle. Toute sa fierté se reposait là-dessus. Il n'y avait rien d'autre, elle était vide. Ou avide. Elle ne savait pas. La description des sentiments était un travail qu'elle avait abandonné, en vain, après maintes essais.